Definamos miedo

El miedo es una perturbación angustiosa del ánimo por un riesgo o daño real o imaginario.

El terror es un miedo muy intenso.

Real Academia Española de la Lengua

... y el genio creó a Alien

Hace unos 30 años (día arriba o día abajo), se estrenó una película de esas que hacen historia. Su protagonista principal era una mujer que encontraba en un ser extraterrestre a su némesis.

Mi idea no es hablar de la película (por si alguien no lo ha adivinado aún, se trata de Alien, el 8º pasajero), si no del hombre que ideó al monstruo: Hans Ruedi Giger, H. R. Giger para los amigos.


Nacido hace casi 70 años, este artista suizo basa su trabajo pictórico en el aerógrafo, mezclando en sus obras el cuerpo humano con parafernalia mecánica concluyendo en lo que el mismo autor da en llamar Biomechanical (traducido al castellano como Biomecanoides, palabra horrorosa como pocas).

Fuertemente marcado por la muerte de su compañera Li Tobler, Giger desarrolla su arte a partir del horror, el sexo, la vida y la muerte, englobado todo ello en un entorno futurista y de marcado carácter surrealista. Es su obra de difícil visionado para el observador por su composición onírica, algo que viene influenciado por literatos y artistas como Lovecraft, Cocteau o Dalí.

Sus obras se han visto recogidas en innumerables libros, el primero de ellos que le hizo alcanzar un considerable éxito fue Giger's Necronomicon (consta de dos volúmenes), que originó su colaboración con Ridley Scott para la película Alien.

Artista polifuncional (dibujante, escultor, diseñador, escritor,... ) ha visto como su obra ha influido notablemente en la creación de films y videos futuristas y de Ciencia Ficción. Sus colaboraciones, además de Alien y algunas de sus secuelas, le llevaron a trabajar con Alejandro Jodorowsky en un intento de crear Dune (proyecto no completado y que realizó finalmente David Lynch sin tener en cuenta a Giger), en Teito Monogatari o en Species.

También ha realizado colaboraciones en el mundo de la música, como por ejemplo las portadas del disco Brain Salad Surgery de Emerson, Lake and Palmer, o Koo Koo de Debbie Harry (vocalista de Blondie).

Hace un par de años se relizó una exposición en la Universidad Politécnica de Valencia. Tuve la oportunidad de ver su obra en vivo y es, simplemente, impresionante.

Lo que hoy llamamos friki

Eso debía ser yo hará unos 20 años. Evidentemente, por aquel entonces no podías ser un friki del manga o el hentai, ni de Matrix..., como mucho eras un friki del bando Star Wars o del bando treki... en mi caso ni lo uno ni lo otro. De hecho no podías ser un friki, a lo sumo aspirabas a ser raro, tarado o algo similar. Yo era más bien del tipo rata de biblioteca con gustos estrafalarios.

Siempre he sido un lector compulsivo, de hecho mi familia siempre se ha encargado de recordarme que desde niño leía los anuncios en las vallas publicitarias, los folletos, las cajas de detergente,... leía cualquier cosa que caía en mis manos. Queda claro que, con 18 años, a esa edad uno no dispone de ingresos de ningún tipo salvo que te hayas dejado los estudios y te hayas colocado de camata o paleta. No era el caso, así que mi obsesión se veía limitada a los libros que circulaban por casa (no muchos) o que te prestaba algún amigo (aún menos). No es que no tuviera amigos, es que simplemente no leían o como mucho eran comiqueros de alta alcurnia (al menos eso me sirvió para descubrir los Watchmen). La única solución era la biblioteca... y qué solución!!!

No es que me pasara allí encerrado todo el día, la verdad es que no, yo iba a esa zona en la que puedes hacer exclusivamente tuyo un libro durante 15 días: la sección de préstamo.

Cierto es que ya conocía a algunos autores clásicos: Julio Verne, Charles Dickens, Gustavo Adolfo Becquer,... con ellos vivía aventuras maravillosas en el fondo del mar, en el viejo Londres, entre versos y leyendas... Pero es ese reducto de literatura que es la biblioteca descubrí a muchos más, los cuales me abrieron las puertas de otros mundos de aspecto más siniestro y tenebroso, plagados de fantasmas y primigenios, poblados de muerte y fanatismo...

H. P. Lovecraft, Edgard Allan Poe, Lord Dunsany, Robert E. Howard,... Descubrí gracias a ellos esa otra realidad cósmica en la que el terror y el mal se apoderan de todo y no resta más que esperar el fin, sin ningún atisbo de esperanza.

Acudid a las bibliotecas, amad las bibliotecas...

PD: En estos momentos en que no tengo tanto tiempo para acudir a las bibliotecas, y que tampoco la necesidad pecuniaria es tan exagerada, veo con tristeza que se están vaciando... y eso no creo que sea bueno.
PD2: Tengo un cacharrillo nuevo llamado Sony PRS 505 que es gloria bendita. Algún día hablaré de él.

Cuando la estupidez alcanza límites insospechados...

Yo, como mucha gente de mi edad (38 tacos ya), he crecido con un joystick en la mano. Primero fue aquel viejo Pong de la barrita blanca con la pelota cuadrada, posteriormente el Spectrum o el Amstrad, las maquinitas de los recreativos, luego el ordenador de sobremesa y, posteriormente las consolas de última generación... He jugado a todo tipo de juegos: guerra, beat'em up, deportes, estrategia,... Y, por supuesto, he compartido la experiencia con familiares, amigos y, últimamente, con gente de todo el mundo por Internet... y espero seguir haciéndolo con el que ahora es mi bebé.

No me considero ni más listo ni más tonto que nadie, no he matado, apalizado, violado o atropellado a nadie, y tampoco me he convertido en un ser extraño encerrado en una habitación de la que no sale ni para comer.

Todos estos son tópicos que se han dicho de los videojuegos (algunos también del cine o la televisión). Tópicos que, por la continua repetición a la que nos someten los medios (borreguiles) de comunicación, parecen ser la verdad absoluta.

La nueva invención, porque llamarlo imbecilidad me parece muy fuerte (por los disminuidos psíquicos no por la señora que ha soltado la burrada), viene de la mano de Paloma Pedrero y su columna en el diario La Razón (gracias Internet):

A ver si me aclaro, ¿no llevan las películas una recomendación de edad? ¿Por qué, entonces, los videojuegos violentos no la llevan? Peor aún, la mayoría de estos jueguecitos de play u ordenador son para niños. Es decir, que se supone su idoneidad. Y la mayoría también son de matar o eliminar a enemigos. Los niños no disparan gatillos, disparan teclas, pero la mecánica del cerebro es la misma. Ese tipo de videojuegos destructivos tiene una filosofía pedestre y brutal, tú eres el héroe y los demás son tus enemigos con los que hay que acabar. Dale, dispara, cuantos más te cargues, más puntos tendrás, serás mejor. Esto viene aderezado, además, con unas músicas estridentes y animadoras, ruidos, «flashes» estimulantes. La cabeza de los pequeños pierde la noción del espacio, todo se centra en la pantalla con sus objetivos a abatir. El crío es el rey de un mundo mínimo que le hace sentir poderoso. La ley del más fuerte impera. Todo es subdesarrollo humano y moral. Nuestros niños civilizados se pasan horas jugando con estas mierdas, absortos, ensimismados. Solos. Después resulta que en el colegio se les va la mano con facilidad o el pie. Y no miden. No saben que esa bota de fútbol con la que golpean no es virtual y puede hacer un daño irreparable. No controlan el impulso de disparar con el que llevan jugando tanto tiempo y tantas horas. Hace unos días un chaval de catorce años dejó en coma a otro de diecisiete de una patada en la cabeza. Parece que se peleaban por una chica. Parece que eran amigos desde la infancia. Hablar, hablan poco, ¿no? Y soñar, ¿con qué sueñan? Creo que ya es urgente que se regule legalmente la utilización de las nuevas tecnologías para los menores. Hay muchos padres que no controlan, no tienen ni idea de lo que supone su hijo encerrado con un ordenador conectado a internet. Una nueva violencia está surgiendo y hay que pararla ya. Ya.

Lo primero, esta buena señora ni ha usado un videojuego en su puñetera vida, ni sabe como son las carátulas de los juegos, ni conoce el código PEGI (http://www.pegi.info/es/)... Eso o está intentando difamar, lo cual es mucho más peligroso aún.

Lo segundo, lo grave no es lo que he puesto antes, lo grave es que se permite el lujo de afirmar una serie de sandeces sin, como supuestamente manda el código deontológico de todo buen periodista, informarse siquiera de que lo que está afirmando es real o no.

Y tercero, que ya es para cagarse, se permite el lujo de adoctrinar y dar lecciones a unos padres sobre algo de lo que no tiene ni pajotera idea y, encima, lo mezcla con una pelea entre dos chavales por una chica y lo que se puede ver o no por Internet...

De verdad, señora, váyase a la mismísima...

Verdad sólo hay una

He de reconocer que llevaba varios partidos sin acudir de forma continuada a Mestalla. El final del embarazo de mi mujer y el nacimiento de David me condicionaron/condicionan mucho mi tiempo y, ciertamente, la situación deportiva, económica y social del club no ayudan en exceso...

Ayer, no sé muy bien por qué, me encontraba con ánimos de acudir al viejo coliseo. Pero la cosa se torció desde el comienzo. Conforme salía del garaje con el coche comenzaba a llover... juro que pensé en darme la vuelta... El caso es que continué hacia el estadio.

Ya en los alrededores del campo, cervecita con los colegas, subidita por la torre B y, asfixiados, llegamos a nuestros asientos: simplemente desolador. El aforo se encontraba cubierto en algo más de la mitad. Tristeza, desesperación, abatimiento, desesperanza y, lo peor, apatía en las caras de nuestros vecinos de siempre, esos individuos que, con el paso de los años, han crecido, han envejecido, han celebrado y han llorado junto a mí en Mestalla. Pero lo peor es que algunos no estaban... y está por ver que vuelvan.

Durante lo 20 años que llevo yendo a Mestalla siempre he mantenido una tradición: la Coca Cola del descanso. para evitar las colas que siempre se producían en las barras de bebidas tenías dos opciones, o bajabas poco antes de que el arbitro pitara el final de la primera parte o te esperabas a que pasasen los 15 minutos de rigor. Ayer, por necesidades que no vienen al caso bajé nada más pitar el árbitro e, inesperadamente, el mayor de los vacíos: ni una sola persona en la cola, ni una triste alma.

Fin del partido, tristeza, desesperación, abatimiento, desesperanza y, lo peor, apatía en las caras de nuestros vecinos de siempre, esos individuos que, con el paso de los años, han crecido, han envejecido, han celebrado y han llorado junto a mí en Mestalla.

¿Qué nos está pasando?

Politics make strange bedfellows

La frase que da título a la entrada de hoy parece ser que fue dicha/escrita por primera vez por un tal Charles Dudley Warner, aunque realmente proviene de otra algo más vieja escrita por el dramaturgo inglés William Shakespeare en una de sus comedias (La tempestad):

Misery acquaints a man with strange bedfellows

Estas frases, en nuestro contexto deportivo actual, podríamos derivarlas en algo así como: Los intereses crean extrañas amistades. Y lo cierto es que uno no deja de sorprenderse. Hagamos una breve enumeración de estas extrañas amistades:

• No hace muchos años, un 25 de agosto de 2001, debuto un genio del futbol en el Real Madrid. Su nombre Zinedine Zidane. Aquel partido, disputado en Mestalla y con victoria local por 1-0, el bueno (o malo) de Zidane fue secado por un tal David Albelda. No es que Albelda le diera patadas o lo machacara a puñetazos, simplemente no le dejó hacer absolutamente nada al francés. Como esto no parecía ser lo dispuesto por los medios de comunicación nacionales, al ex-capitán del Valencia le dedicaron una serie de calificativos que harían avergonzarse al más pintado: carnicero, asesino, violento,... Hete aquí, vueltas que da la vida, que Albelda fue comentarista, la temporada pasada, de uno de esos medios.

• Tampoco hace mucho tiempo, probablemente menos de un año, Juan Bautista Soler (máximo accionista del VCF) y Vicente Soriano (actual presidente) no se podían ni ver, es más, llegaron a cruzarse insultos, declaraciones en medios, amagos de demandas societarias, solicitud de Juntas extraordinarias,... Desde hace dos meses parecen hermanos de sangre... y donde dije digo, digo Diego.

• En la calle Juan de Austria, existe una subsede de uno de esos medios nacionales cuya redacción de deportes dirige un murciano. Por las razones que sean (tampoco es el momento de explayarse) este medio ha bombardeado sistemáticamente todo lo que se hacía dentro de nuestro club (independientemente de que lo que se dijese fuese cierto o no), convirtiendo en inútiles a directores deportivos, directivos, presidentes,... Todo esto se apoyó, en los últimos meses, con una campaña publicitaria en favor de nuestro actual presidente. Se ha logrado el objetivo, ahora el VCF funciona a las mil maravillas y todo se hace rematadamente bien. Alguno podría decir que en este caso no existe la extraña pareja... y yo podría contestarle que Soriano era uno de los directivos inútiles (o palmeros, según el caso).

... y podríamos seguir con más nombres: Salom, Cañizares, Cortés, Ortí, Llorente,.. pero tampoco es cuestión de cansar al personal. Lo que sí podríamos hacer son quinielas de próximas extraña parejas. Una muy cachonda sería Quique-Carboni, pero no creo.

Algunos se humillan ellos solos, no necesitan de nadie. Otros simplemente no tienen orgullo ni honor.

PD: La frase que da título a esta entrada se traduce comúnmente como "La política hace extraños compañeros de cama". La frase de Shakespeare se traduciría como "La miseria junta a un hombre con extraños compañeros".

PD2: Nuca está de más una miradita a las obras del genial inglés.

Recuerdos

Podria decirse que la historia de un hombre o una mujer se reduce a sus recuerdos. Existe, de hecho, una cita de Antonio Porchia que dice que "Lo que no se convierte en recuerdo, no fue". Toda nuestra memoria está plagada de esos momentos que, buenos o malos, marcaron nuestra existencia: fiestas, amores, caricias, muertes,... Es, evidentemente, nuestra historia.

Al igual que con el resto de cosas que nos han sucedido, uno suele guardar un primer recuerdo de cuando comenzó a sentirse valencianista. La querencia por un equipo no es algo que suceda en un instante, suele sera un proceso más largo que, a la larga, deviene en una marca a fuego en nuestro corazón. Cada valencianista lo llega a ser por muy diferentes razones: por herencia familiar, por amigos, por una partido que vio en la televisión,... En mi caso fue herencia familiar, pero la constatación de mi valencianismo es un recuerdo que tengo muy presente en mi mente: un penalty.

14 de mayo de 1980. Bruselas. Estadio Heysel (actualmente Rey Balduino):

Han transcurrido los noventa minutos reglamentarios y los treinta de la prórroga con el marcador inicial. Se procede al lanzamiento de penaltis:

Kempes. Detiene Jennings
Brady. Detiene Pereira
...
Los 8 siguientes penaltis son transformados en gol.
...
Arias. Gol
...
Llega el momento definitivo... Pereira se detiene bajo los palos mientras en el punto de penalty se encontraba un tipo flacucho y rápido como pocos llamado Graham Rix. El lanzamiento, con la zurda, se dirige a media altura al palo izquierdo de Pereira, que despeja el balón... ¡¡¡El Valencia es Campeón de la Recopa!!!

Resumen en Youtube: http://es.youtube.com/watch?v=8tacA6RRofQ

En una época en la que los títulos nos llegaban con cuentagotas, era un alivio ver que los sentimientos de uno eran compartidos por muchos más. La lástima, fuera de las celebraciones que hubo en Valencia, fue que hubo varios heridos en Bruselas a causa de esa asquerosa costumbre de los ingleses de liarse a guantazos con todo lo que no huele a la Pérfida Albion.

PD: El Estadio Heysel acogió cinco años después la final de la Copa de Europa entre el Liverpool y la Juventus. En aquel partido, tras unos hechos lamentables que deberían evitarse en nuevas ocasiones, fallecieron 37 personas. La gran mayoría eran aficionados de la Juve.

PD2: De todos lo acontecimientos narrados yo sólo recuerdo el penalty final.

De generación en generación

Hoy he sabido que el bebé que lleva mi mujer en sus entrañas es un niño y la primera imagen que ha acudido a mi mente ha sido el rostro de mi padre. En los próximos días van a cumplirse tres años de su fallecimiento: un fatídico día de noviembre del año 2005 su corazón dejó de mover ese cuerpo bonachón y alegre para convertirlo, simplemente, en un recuerdo imborrable en mi mente. Él fue la persona, junto con mi madre, que me enseñó a ser tal y como soy y me inculcó los valores que mueven mi vida. Él fue quien me enseñó a ser valencianista, quien me enseñó a amar estos colores y a sufrir con este escudo. También fue él, un fatídico día de 1986 mientras de mi cara sólo surgían lágrimas y renuncios, quien me dijo la frase más cierta sobre el fútbol que oído decir a nadie: "Podrás amar a una, dos o mil mujeres pero, al final, acabarás olvidándolas. Lo que nunca podrás hacer es dejar de ser del equipo que amas, aunque lo intentes con todas tus fuerzas". Ahora es mi turno de estar en el lado que un día fue suyo.

Hoy, como ya dije antes, he sabido que tendré un hijo y lo primero que he hecho ha sido, casi sin darme cuenta, acercarme a una tienda a comprarle la primera cosa que encontrase. No ha sido demasiado difícil. Mientras mi mujer estaba paseando entre los diferentes objetos de la tienda me he acercado a ella y le he enseñado lo que llevaba en la mano y me ha sonreído: un minúsculo chándal con ese escudo del murciélago que llevo grabado a fuego en mi corazón. "Será la primera ropita que vestirá nuestro hijo"... y me han entrado ganas de llorar...

Va por tí papá, va por tí hijo.

En el país de los ciegos, el tuerto es el rey

Los negocios del Valencia CF son, cuanto menos, propios de un tonto, un inocente o de alguien que no tiene ni puñetera idea de lo que es el mundo del fútbol. Y en la parcela deportiva, teniendo en cuenta que el actual Director Deportivo del Valencia es Fernando Gómez Colomer, descarto esta última opción. Así está la cosa.

El Vicepresidente del VCF, rindiendo la pleitesía que debe a quien le puso en el cargo, ayer hizo bolos por todos los medios de comunicación habidos y por haber. Y no sólo eso, sólo le faltó contar como es el salvapantallas de ordenador, porque lo demás lo explicó con pelos y señales: a qué jugadores no se quiere, a quién se quiere, qué equipos nos los piden cedidos, los que ya no los quieren ni cedidos... y lo gran portero que es un chaval de 23 años, de nombre Renan, que ha jugado 60 partidos en los últimos 4 años. Ah, y que Villa, por 50 millones, igual se va. Lo que digo, sólo le faltó contar lo del salvapantallas. Pero todo esto, siendo ya algo complejo de entender, no es lo peor. Lo peor es como se están manejando algunas salidas.

La mayoría de los aficionados llevamos tiempo comentando la necesidad de ir renovando la plantilla y, viendo lo que sucedió la pasada campaña, creo que era algo ya notorio para todos. Bien, ayer el susodicho Director Deportivo nos dio la razón. Sólo hay un problema: te has desprendido (o piensas desprenderte) de los jugadores que iban a realizar esa tarea. Y no son uno ni dos... son bastante más (Sisi, Aarón, Sunny, Maduro, Banega, Gavilán, ...). Y los que se quedan no son jóvenes precisamente.

Pero el principal problema son las condiciones de esas ventas o cesiones: cartas de libertades a tutiplén, ventas por debajo del precio de compra, cesiones con opciones de compra ridículas, ... Sé que es necesario desalojar parte de la plantilla, pero no con quien se está haciendo ni de la forma en que se está haciendo.

PD: Fernando era mi ídolo en su momento.
PD2: Esperemos que Renan sea un buen portero, por la cuenta que nos trae.

153 muertos en un accidente aéreo en Madrid

D.E.P.